 |
Цитата: |
 |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Сталкер,
ты там без работы что-ли сидишь? и от злости, страну родившую и воспитавшую тебя грязью поливаешь? у людей чем-то занятых (работой, семьёй и тд.) нет столько свободного времени для постоянного зависания в сети для изливания яда.
|
|
 |
|
 |
|
Странно, а я думал что воспитывают родители.
Многих вот плохо воспитали. Сорят везде, гадят, организовать жизнь себе не могут.
Не строят дорог, зато строят себе заборы и дома турбазы за ними. Воруют, кошмарят, отбирают.
Везде в гимнах всех стран поют о своем великом народе и его деяниях.
В России поют о священой державе которой нет. Нет дела никому до людей. Они ведь винтики расходные, рабы. А когда вырвется народ из своей среды в чиновники и начинается я начальник ты дурак. Так как если нет честноого, правдивого народа, а у такого народа нет и державы.
Умишком то пораскинуть откуда в России проблемы. Дураки и дороги.
А дураки дорог не строят. Ну это вроде Гоголю преписывают. А это Пушкин.
195. П. А. ВЯЗЕМСКОМУ
27 мая 1826 г. Из Пскова в Петербург
http://www.rvb.ru/pushkin/01text/10l...6/1378_195.htm
Когда приедешь в Петербург, овладей этим Lancelot (которого я ни стишка не помню) и не пускай его по кабакам отечественной словесности. Мы в сношениях с иностранцами не имеем ни гордости, ни стыда — при англичанах дурачим Василья Львовича; пред M-me de Staël заставляем Милорадовича отличаться в мазурке. Русский барин кричит: мальчик! забавляй Гекторку (датского кобеля). Мы хохочем и переводим эти барские слова любопытному путешественнику. Все это попадает в его журнал и печатается в Европе — это мерзко. Я, конечно, презираю отечество мое с головы до ног — но мне досадно, если иностранец разделяет со мною это чувство. Ты, который не на привязи, как можешь ты оставаться в России? если царь даст мне слободу, то я месяца не останусь. Мы живем в печальном веке, но когда воображаю Лондон, чугунные дороги, паровые корабли, английские журналы или парижские театры и <бордели> — то мое глухое Михайловское наводит на меня тоску и бешенство. В 4-ой песне «Онегина» я изобразил свою жизнь; когда-нибудь прочтешь его и спросишь с милою улыбкой: где ж мой поэт? в нем дарование приметно — услышишь, милая, в ответ: он удрал в Париж и никогда в проклятую Русь не воротится — ай да умница.
27 мая.
Прощай.
Думаю, что ты уже в Петербурге, и это письмо туда отправится. Грустно мне, что не прощусь с Карамзиными — бог знает, свидимся ли когда-нибудь. Я теперь во Пскове, и молодой доктор спьяна сказал мне, что без операции я не дотяну до 30 лет. Незабавно умереть в Опоческом уезде.
Я не презираю Россию как Пушкин. Я не могу согласится, с тем что громадная страна не может дать себе толку. Что изменилось для меня, покидая пределы Родины, так становится отчетливо видно пороки Руссского человека, его лень и безразличе к устройству страны. Ему все равно что останется детям, помрет от алкоголизма к 55 лет и на его место придут точно такие же. Это порочный круг и сердце от боли сжимается что ничего изменить нельзя. Топь.............не птица это тройка. А топь, безпросветная топь.