Наливай еще по одному,
Ведь он не вышел, он совсем ушел.
Выпьем что-бы там ему, Было хорошо.
И где найти теперь слова,
Что-бы были так же хороши.
Вроде возраст сорок два, Мог бы жить да жить.
И с натугои верится
Что не допел он и не доиграл.
А с неба месяц щерится, Как позавчера.
И выть на небо хочется,
А вокруг такая тишина.
Как его по отчеству, Вот и я не знал.
Но наверно потому,
Что он видел жизнь другой,
Бывало муторно ему, На однои земле с тобой.
Где ни церковь, ни кабак,
Ничего не свято.
Где немножко все не так, Все не так ребята.
И ведь он поэтому грубил,
И насиловал наш слух.
И за что он нас любил, Всех кто нем и глух.
Копытом кони землю бьют,
Все пропахло ладаном,
А песни, песни после допоют, Их будет долго надо нам.
__________________
Желто-зеленая форма надевается не на тело, а на душу....
|